La maison si nette, qu'elle en est suspecte
Comme tout ces endroits où l'on ne vit pas
Les êtres ont cédé, perdu la bagarre
Les choses ont gagné, c'est leur térritoire
Le temps qui nous casse ne la change pas
Les vivants se fanent mais les ombres, pas
Tout va tout fonctionne, sans but sans pourquoi
D'hivert en automne
Ni fièvre, ni froid
Elle mets du vieux pain sur son balcon pour attirer les moineaux, les pigeons
Elle vit sa vie par procuration devant son poste de télévision
Elle apprend dans la presse à scandale la vie des autres qui s'étale
Mais finalement, de moins pire en banal elle finira par trouver ça normal
Elle mets du vieux pain sur son balcon pour attirer les moineaux, les pigeons
("La vie par procuration" de Jean Jacques Goldman)
(Illustration: "Automat" d'Edward Hooper)